Суббота вышла рабочею.
Но разговеться не знающему меру - полтора бокала.
Супертоскана.
Жиденькое мерло еще медленно вливаясь в глотку, понимало, что попадает на раскалённую сковородку.
"Факин элон" гватемальского рома и... как шорох "Ирокезов" над вьетнамскими полями... обдуваемый ссаными тряпками несусь в Вэшечку.

Давайте укоротим.
Да.
Кальян.
Да, она.
Да, новое платье.
Да, ей идёт.
Да, зассал, Да, сорвался.
Да, жахнул.
Да, прыгнул в таксо.

Таксист езид, единственное трезвое пятно за ночь, подвезя меня к дверям А., посмотрел мне в глаза и задал вопрос, которому позавидовали бы Жилёз с Камю: "Зачем?"

Вопрос из области субъективистики, на который ответить можно только междометием.


"Универсально не-то" осталось где-то в Вэшечке.
Цедил водку. Тыкал. Щупал. Даже чучвару ел в Щербете под утро. Даже кальян там курил.

Не уповал. Размяк. В чмо.