Обожаю многослойные возлияния. Стартуешь в понедельник. Вторник уже неплох. Среда - пик.

Всё это не отменяет любимых трудовых будней.

В среду выводишь себя на пик формы.

Продэкспо. Твоя любимая алковыставка. Просыпаешься в единственно возможное алковремя: 5:40. Ты тягуч, по-своему, по-синему счастлив. Ритуально выпиваешь 100-200 любимого Гленфаркласа пополам с водой. Бодрость кажущуюся дополняешь горячей ванной.

И едешь на выставку. Завтракаешь в месте, которое обходил бы стороной.

Дегустационный план заготовлен: тебя везде ждут, повсюду рады. Лет 15 тянется эта история: ты не в силах изменить её течение.

К вечеру, когда в тебе био-шмио игристое, мутное требьяно, рассказы французов про Бордери и Фэн Буа, про односолодовые шотландские спирты, возраст которых старше тебя, едешь к Лепсу на особенный синий концерт. А потом... Пент

В ПХ, где не был с лета, всё то же: люди, помнящие твои фестивали 2009-2012, тот же ушлый кальянщик.
Женщины упруги и настойчивы: но тебя тянет туда... Туда где ещё, ещё лучше. Вежливая Камри, Аврора.
Полный зал, но тебя опять уютно сажают: плохие, но хорошо знакомые женщины. Опять находишь новую. Новую, которая и хороша,и по-авроровски подпорчена: стискиваешь жубы: льдом и водкой сминаешь остатки благодушия: срываешь всё, ищешь смысл. Едва удерживаешь в себе остатки себя: тут и на ногах-то стоять сложно, а нужно не потеряться.
В третий раз идешь к банкомату, стая хостесс уже воткрытую предлагает сорвать покровы: но непреклонен: намерен выдрать ту новенькую, она как тебе кажется, лучше прочих. Глаз намётан, иллюзий полные штаны.

Под утро, в те сраные 5:40 боришься с желанием уехать в Энджелс. Справляешься.
И утром, проснувшись, понимаешь, что ебись оно всё конём: жив.

Сука, кто дважды мёртв, умереть не может.
Откупорил очередного вискаря и уснул.